Miremos el caso del Sahara y Guinea Española. Es un dolor que golpea a nuestro corazón cuando les oyes hablar de su pasado español, nunca llamado “colonial” ni por ellos ni por nosotros. Los guineanos estudiaban nuestros mismos libros de Bachillerato; tenían nuestros mismos héroes, reyes y santos; rezaban como nosotros y surgían familias cristianas nobilísimas; tenían su representación a Cortes, Seguridad Social y jubilación reglada... Igualmente los saharianos, los Hombres Azules... El español en su boca era encantador, además de perfecto. Nuestros africanos no magrebíes tenían el alma tan española como cualquiera de nosotros.

Es también verdad que en muchas naciones los cuadros dantescos que se envían a nuestros ojos no los miran allí igual. Desde su etnia y, sobre todo, desde sus gobernantes no ven las cosas igual que nosotros. No lo que nosotros vemos y cómo lo vemos. Tienen autoridades para quienes no hay seres sufrientes y apenas si ven a unos parias, “intocables”. Y cuando los ven suele ser como reclamos para las limosnas con que arruinan toda voluntad de recuperación. En algunas regiones ya ni se cultiva la tierra pues es más cómodo 'administrar' lo que se les manda.

Envíense, pues, a la ONU todas esas fotos de barrigas hinchadas y madres de pechos secos; esos torsos desnudos temblando de frío. Mandemos esas ironías comparativas, niño gordo niño flaco, a los libérrimos estadistas de esos pueblos. Esos contrastes que nos clavan en la conciencia vayan allí donde los vean sus embajadores en la ONU, la mentirosa y cínica ONU a la que el Nuevo Orden encargó la descolonización inmediatamente después de acabada la Segunda Guerra Mundial. Por cierto, un plan al que se adhirió la Iglesia de los pontificados de Juan XXIII y Pablo VI. (‘Pacem in terris’ y ‘Populorum progressio’, Carta del Papa Roncalli, 1963, a De Gaulle y al Legado de Argelia).

Allí, en Nueva York, en los amplios espacios que aún dispone la sede de Naciones Unidas, es donde deben levantarse los “campamentos de los santos”.

Señores, ni a España ni a Europa, ni a todo el Occidente puede 'culpársenos' de nuestra civilización, de nuestros siglos de cultura cristiana, de nuestro trabajo de generación en generación, de nuestros gobiernos -aquellos- ordenados bajo las leyes de Dios. Me refiero a lo que hoy todavía nos guía, aun si ya erradicado de nuestros estados.

Y menos que a nadie a nosotros, los españoles.

Porque, quien os escribe conoció una España en alpargatas que ya venían deshilachadas de caminar sobre la invasión francesa, la Guerra de la Independencia, la Primera República y los cantonalismos, Amadeo de Saboya, el cuento chino de la ayuda de los ilustrados, el reinado de Isabel II podrido de masones (como ahora), la subasta salvaje de la Desamortización con la avaricia de sus aprovechados que se quedaban fincas para dejarlas improductivas... Una patria exhausta de guerras internas por la defensa de su identidad, hundida en la desmoralización del noventa y ocho, sangrada en las guerras de Cuba, Filipinas y África, empobrecida en un desierto industrial y con una política de empleo funcionarial y burocrático. (Las carreras se objetivaban hacia la Iglesia, la Milicia y el Derecho, mientras que el sostén nacional recaía en el campesinado, la artesanía y la emigración a América).

Una España que tras la anarquía republicana sufrió una horrible guerra, tuvimos cinco en menos de cien años, que después de treinta y dos meses de fuego y sangre agotó sus endebles estructuras: campos sembrados de cráteres, casamatas y obuses sin estallar; regiones devastadas, ciudades salpicadas de escombros entre los que anduvimos de niños; miles de kilómetros de algo parecido a carreteras pero sólo para carretas de mulas; ferrocarriles o puertos inútiles al setenta por ciento. Y las cartillas de racionamiento que distribuían por semana a cada español un cuarto de kilo de azúcar, un octavo de litro de aceite, una barra de pan negro, un kilo de alubias, almortas, lentejas con bicho...; un país en restricción continua de carbón, de gasolina, de agua y de luz eléctrica. Y, sobre todo esto, el bloqueo económico del mundo occidental, nuestro mundo (¡qué baldón!), que pudo ayudarnos pero prefirió complacer a unos extraños patriotas que para que el resultado de la guerra cambiara de signo no les importó, tras el saqueo de una de las reservas de oro y plata más grandes del mundo y la rapiña institucional que transportó “El Vita” (cfr. Francisco Olaya, “El Expolio de la República”, Belacqua, 2003, Barcelona), contemplar desde su confort en París o México cómo nos diezmaba la tuberculosis.

Finalmente, solos pero con orden, paciencia y una emigración protegida, salimos adelante; y dispusimos por primera vez en nuestra historia del colchón económico de la clase media, fundamental lanzadera de una recuperación económica asombrosa iniciada tan pronto como los USA mandaron a freír espárragos a sus consejeros de izquierda (el Partido Demócrata del tendero Mr. Harry S. Truman, el de la pajarita).

No es verdad que seamos unos privilegiados obligados a dar cobijo, así porque sí, a todo el que lo exija... Nadie puede decir que somos unos pijos nenes de papá. Y, menos aún ciertos curas acomodados en la vagancia, acogidos a la explotación de sus orígenes humildes y misteriosamente promovidos en su progrez proletarista (!); los cuales, encima, no dan trigo, no cuidan de la fe de su alma, primero, ni consecuentemente de la de sus parroquias.