Jesús está en las aldeas enseñando. Pero en un momento dado llama a sus discípulos. Marcos (6,7-13) nos muestra la escena en una frase: «los llamó y comenzó a enviarlos», nos dice. Vemos que llegan en tropel y él, mientras llegan, los aparta de sí enviándolos.

¿Adónde? «Aquí y allá» ¿No tienen un destino? No. Lo importante es que no van en la misma dirección como un rebaño de ovejas. Los puntos se dispersan en el espacio como canicas. Pero la suya no es una llamada solitaria: «comenzó a enviarlas de dos en dos», de hecho. Es necesario acompañarse mutuamente en esta vida, pero también no ser testigos solitarios.

A estas parejas no les ofrece mensajes para difundir, sino un poder: el de vencer a los espíritus malignos. La misión evangélica no es propagar una ideología, ni un contenido intelectual o sociopolítico, por noble que sea. Por el contrario, es esencialmente una llamada áspera y ruda, que requiere necesariamente el contacto con aquello que enferma o aliena a los seres humanos. El Evangelio no es paz y amor, sino cercanía a aquello de lo que uno quisiera alejarse. Es drama, confrontación cercana con el mal del mundo.

Y no es poder infalible por ser irresistiblemente seductor. Al contrario, el Mesías anuncia el fracaso como una posibilidad totalmente abierta para los suyos. Dice, en efecto, a sus discípulos: «Si en algún lugar no os acogen y no os escuchan, marchaos y sacudid el polvo de debajo de vuestros pies». La acogida y la escucha no están en absoluto garantizadas. Jesús nunca es garantía de victoria. Y su pueblo no constituye un ejército invencible. No hay campañas mediáticas eficaces, ni batallas culturales o ideológicas, que puedan gozar de un éxito asegurado.

El poder que Jesús confiere, por tanto, no es en absoluto el de convencer mentes o comprometer el razonamiento humano. El poder que reciben los discípulos es otra cosa, es el de mirar al mal a la cara: no para aniquilarlo, sino para hacerlo ineficaz y ponerlo en fuga de la carne humana. La palabra es verdaderamente evangélica si es capaz de curar, de sanar, de sanar, por tanto. Todo anuncio evangélico que no se mida por la «curación» sino por la «victoria» es espurio. Si el Evangelio vence convenciendo y no curando, entonces no es de Jesús.

Los discípulos no reaccionan al envío, no dicen nada. Van y hacen: «expulsaron muchos demonios, ungieron con aceite a muchos enfermos y los curaron». No vemos gestos ni oímos palabras: aquí sólo hay aceite, mucho aceite goteando.

Y, sin embargo, Jesús advierte: enfrentarse al mal exige desarmarse. Su pueblo no necesita «ni pan, ni cilicio, ni dinero en el cinturón». Pueden «llevar sandalias», por supuesto, pero no «llevar dos túnicas». He aquí el equipo del discípulo: un bastón, un par de sandalias y una túnica. Nada más. Claro: todo lo que esté en función directa del viaje, de ser ligero en el camino, está bien, pero sin reserva y sin cambio.

Sobre todo, el bolso, que sirve para contener lo superfluo y es símbolo de acumulación, está prohibido. Puedes llenarlo -también gracias a la generosidad de la gente- y acabar agobiándote. Así que ni siquiera hace falta llevar el cinturón doblado en dos, como era costumbre entonces, para llenarlo de 'argent de poche'. La calderilla está prohibida: pesa. La misión de agitar el mal exige ligereza, el abandono del aparato, de las seguridades, del triunfalismo de los medios.

Queda, pues, la simplicidad desnuda ante el maligno. Éste y sólo éste es el verdadero poder: la sencillez, la indefensión. Porque es este desarme, esta entrega radical lo que desenmascara al mal, que es un adorno complicado, una máscara, una máquina escénica, una carga insoportable.