En esta hermosa fotografía, tomada por Eduardo Margareto el pasado viernes, el presidente de la Junta de Castilla y León Juan Vicente Herrera acompaña a Fernández Nieto que acaba de recibir, a sus 91 años, el Premio de las Letras de Castilla y León. En representación también de los demás galardonados, improvisó, desde su asiento, José María un breve discurso simpático y lúcido. Me gustaría reproducir en este post las emotivas palabras pronunciadas por el presidente autonómico al elogiar la persona y trayectoria del poeta palentino:
“Otro creador, José María Fernández Nieto, Premio de las Letras, es el decano de nuestros poetas, y autor de una obra variada, integrada tanto por poemas mayores, como por breves y luminosos relámpagos. En toda ella destaca sobre todo su inquietud espiritual y su serena hondura humana. También sabe mucho de esfuerzos y de futuros. Y por eso ha dejado escrito, con palabras bellas, que: “el sudor del hombre es el mejor regadío para que crezca el trigo de la esperanza.”
LA CLARIDAD COMPARTIDA
Después de siete años de fecundo silencio editorial, da a conocer en 1972 "La claridad compartida", uno de sus más hondos poemarios. Me vais a permitir que reproduzca la dedicatoria de este hermoso librito, que me escribió hace unos años con el pulso firme y la mirada bien abierta: "A mi buen amigo Nicolás le dedico mi pequeño y preferido hijo poético, que es el único que sigue joven y verdadero. Mi mejor abrazo..." Conoceréis en este post cuatro de sus mejores poemas.
LA PIEDRA, SU MOLE. SU IMPOSIBILIDAD DE SER ALZADA...
Sencilla y luminosa parábola. Frases cortas y gráficas, muy vivas, nos refieren el problema: habría que subir la piedra hasta la cima. Nos viene al corazón la historia de Sísifo, condenado a trasladar una pesada roca a lo alto de un monte... Mejor no intentarlo. Porque es imposible. Bueno, a lo mejor Dios echa una manita y un escuadrón de ángeles traslada la roca a lo más alto. Pues va a ser que no: Dios no acostumbra hacer milagros, se los deja hacer al hombre.
Hubiera sido posible la hazaña con el esfuerzo solidario de muchos. Porque, como acabamos de leer, "el sudor del hombre es el mejor regadío para que crezca el trigo de la esperanza..." ¿Sudar como Sísifo? No, no. Sudor solidario, sí. ¿Y qué simboliza la pesadísima piedra, para el poeta palentino? El último verso señala una tarea en la cumbre: "edificar en ella un mundo nuevo".
HE AQUÍ LA PIEDRA
He aquí la piedra.
Su mole.
Su imposibilidad
de ser alzada.
Cada hombre que asciende
hacia la cima, intentará moverla,
probar su peso.
Habría que llevarla
hasta la cima última, para empezar
a edificar.
Mas no es posible.
Cada uno
pasa y la mira y lástima se tiene
de no poder con ella.
Con la piedra.
Con su mole.
Y todos dicen
que habría que subirla hasta la cima última.
He aquí un tremendo caso.
Pues sucede
que la piedra está aquí, desde hace siglos,
y todos la contemplan y el que pasa
dice siempre lo mismo:
que habría que subirla hasta la cima última
para empezar a edificar.
El cielo le deja hacer al aire, al trigo.
Y Dios al hombre.
A éste también,
al que ha intentado esta mañana,
una vez más, mover la piedra.
La piedra. Su mole,
su imposibilidad de ser alzada.
Y aquí podrán los siglos venir a contemplarla
hasta el adiós definitivo del mundo;
porque no habrá una voz que nos congregue
junto a la piedra, para entre todos levantarla
hasta la cima última.
Y edificar en ella
un mundo nuevo.
EL AGUA GRITARÁ COMO UNA LOCA SU DESEO MÁS ÍNTIMO DE DARSE...
El poema "¿Quién es tan ruín...?", en tono profético, denuncia la sordidez del egoista, le anuncia un lóbrego destino: "Sea maldito aquel que guarda su corazón en caja de caudales..." En un segundo momento, se desvela el destino común de la humanidad... Si la vida de cada uno es como un río que desagua en el mar que es el morir, la vida de todos es una poderosa corriente de amor a la que uno puede sumarse u obstaculizar.
Y se sugiere una cierta comunión de tarea y destino ("basta un insulto para que el agua vaya turbia..."). La clave de este poema es su final: el agua interior de cada uno clama por derramarse y fecundar...
¿QUIÉN ES TAN RUÍN...?
¿Quién es tan ruin que beba de su alma,
cántaro único para dar de beber, su propio mosto?
¿Y quién, tan miserable, que en su lecho
yazga consigo, goce con su júbilo?
Vino y lecho
y pan y carne y corazón y música, dones son
para ser compartidos.
Nadie, que no quiera morir,
cierre su casa, baje las persianas, eche el cerrojo
para que no entre el aire.
Sea maldito aquel que guarda
su corazón en caja de caudales.
Sea maldito
el que pone compuertas a su fluvial deseo
de cantar.
Porque la sangre ha de nacer en cada uno
y correr y correr de vena en vena,
de un hombre a otro, sin posible descanso,
regando piedras, surcos, rosas, cardos,
fertilizando penas, soledades, floreciendo
dichas, también, hasta alcanzar el mar.
La creación es como un río prodigioso
de amor, y si se inunda la campiña
o se devasta el fruto o gime la cosecha,
es porque hay alguien que levanta diques,
muros de contención.
Basta un insulto
para que el agua vaya turbia.
Basta hablar solo
o beber a escondidas para frenar el pulso
de las venas y sentir cómo el hambre multiplica
sus bocas, y cómo el cielo, el lodo, el barro
levantan barricadas sobre el cauce.
Ay, entonces, -decimos-, aquí no llega el agua
de Dios, -decimos- ¡qué sequía!, -decimos–
¡sedienta está la tierra!, -decimos-, es mentira
todo: ¡El agua ya no existe! -decimos...-.
Y dentro de nosotros, el agua gritará
como una loca su deseo más íntimo de darse.
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